Осенний лист окрашен позолотой,
А меж ветвями нити паутин,
И вновь кричит тревожащее что-то,
Высоко в небе журавлиный клин.
Уже прохладней стала синь небес,
Всё гуще опускаются туманы,
Последнюю листву бросает лес,
На желтые безмолвные поляны.
Всё словно в ожидании немом,
В покорности, ничем необъяснимой,
Последним наслаждается теплом,
Теперь уже едва лишь ощутимым.