Я сочинил роман о пьяном матадоре,
о ярко-красных каплях, затерянных в траве,
о невозможных снах, о кошке на заборе
и о своей невесте, теперь уже вдове.
Я сотворил роман, корявый и бульварный,
из ледяного страха, восторга и дерьма,
и наплевать на то, что жизнь прошла бездарно –
мне это всё неважно. Я написал роман.
***
Передо мной стена из серого бетона,
дрожащая от боли в прицелах фонарей,
и за спиной шаги считают монотонно,
невыносимо быстро – куда ж еще быстрей?
Как тяжело дышать, и горло пересохло,
и в голове шарманкой бессмысленный орган,
и пережито всё, осталось только сдохнуть –
последняя потеха... а что роман? роман...