Мы творим, и наивно надеемся:
вдруг случайно родились поэтами?
Сор отсеется,
всё перемелится,
смысла нет волноваться поэтому.
Мы творим, и наивно пугаемся,
что труды пропадут в неизвестности.
Что печалиться,
мы причащаемся
высшей формою русской словесности.
Мы творим, и боимся отчаяться,
что летать не способны по-птичьему.
Не отчаяться надо,
отчалиться,
ведь летать - дело выбора личного.