она войдёт в мой дом без приглашенья,
подцепит вилкой постное мясцо
и сморщит в обоснованном презреньи
гусиной жопкой дряблое лицо:
мол, борщ у вас, голубушка, поганый.
потом ещё дугою выгнет бровь
и веско так добавит: «запах странный».
ну, здравствуйте, дражайшая свекровь.
продолжит о несчастной доле сына…
а я стою с половником в руке,
мечтая мать любимого мужчины
кааак треснуть табуреткой по башке!
(вот так, бывало, критик плюнет ядом
на стебель неокрепшего стишка,
а я перехожу из «мазо» в «садо»,
и к табуретке тянется рука).
кипит мой борщ, бушует темперамент,
но взгляд вдруг ловит серый колорит
её лица: тоска, морщин орнамент
и подбородок меленько дрожит..
«вам чаю, мам?» (да ну их - мысли злые.
подумаешь, претензии к борщу).
чтоб не приумножать мизантропию,
я заодно и критика прощу.