а еще в этих дымчато-серых утрах
так тоскливо ожгет желтоватою кромкой.
в площадях дневника, в дневника площадях...
да к чертям. перелиться из собственных окон
головою в ктябырь, в страшносизую высь.
стиснув омут в глазах до височного звона,
завывать этим вввы и никак не извыть,
и не мочь оторвать пальцев рук от бетона.
