Нет, это было не со мной,
и я не падала с небес,
не принимал меня немой,
как тайна, партизанский лес.
Не стыли ноги в кирзачах,
портянки комом не сбивались,
я не горела в тех печах,
которые родным достались.
Нет не пахала на быках,
и колоски не собирала,
не знала я облавы страх,
от голода не умирала.
Так почему живёт во мне
вся эта память, сердце гложет,
и мается душа в огне
и плачет, а забыть не может?
С годами память всё больней
по нервам бьёт и сон тревожит,
и страх родится за детей-
какую жизнь им мир предложит?