Этот блюз непогоды звучит уже сутки. Ты слушаешь.
А куда бы ты делся... Домой, разумеется, затемно...
Гимн любви тоже будет, он будет исполнен, поглуше лишь,
Да и то — не тобой, не сегодня, и не обязательно.
Простонать бы: «Кто выдумал дождь?!», но никто не выдумывал -
Атмосферные, знаешь, явления как-то без авторства...
Эта грусть — не скажу «от лукавого», но — от угрюмого,
В этом, как ни крути, что-то есть и от самопредательства.
Отогни от огня лепестки, пусть осыплется зернами,
Станет новым посевом по серым осенним урочищам.
Отгони от огня тучи тучные — пусть иллюзорными,
Но такими возможными солнцем и ветром, лопочущим
В ржавых листьях. Из истин простые возьми, чтобы нечего
Было в осень тащить на себе, как котомку заплечную,
И под мягким лучом будут в теплых ладонях просвечивать
Сон и смерть, пробужденье зерна и росток в бесконечное.