Ты любишь потоптаться на костях
За все чужие давние ошибки
Под зиму, когда пусто на ветвях
Расцвел позор твоей душонки хлипкой.
Сам рослый: метр девяносто пять,
Ну а внутри соринка вместо духа
Убить чужое – не своё терять,
В пути таком желаешь всем ни пуха.
К чему пишу весь этот каламбур?
Да просто хочется избить тебя до стона,
Чтоб канул в воду внешний абажур
И проявилось всё, что из картона:
Бумажное сердечко, как и мозг -
Творения чужого оригами.
Искусный мастер их сложил, как мог
И ты доволен, что тебя собрали.
Однако верю, гордость прорастет
И разорвет бумажные оковы
А может совесть что-нибудь шепнет,
Или, дай Бог, подумав, станешь новым.