Ты – крысолов, ты дудочку приставишь
к губам – и льётся колдовской мотив.
Неважно, правду баешь иль лукавишь,
души заворожённой зацепив
кусочек, уведёшь и от киота,
твой день от века - Чёрная Суббота.
Ты - укротитель, в тайны посвящённый,
ты словом увлекаешь за собой,
и можешь слать питомцев приручённых
в огонь и в воду, в пропасть или в бой.
Отринув всё, что было до тебя,
они простятся с жизнью, не скорбя.
Ты – мистер Х, ты души покупаешь
не золотом, не чистым серебром,
ты истиной, как яблоком играешь,
а за неё готовы - напролом,
не ведая сомнения и страха,
пусть даже впереди маячит плаха.
А я, как все, тобой обречена
идти на звуки дудочки. Она,
невидимая, так играет звонко,
что волю потеряла я совсем…
О, мистер Х! З а ч е м т е б е, з а ч е м
м о я д у ш а с п а р т а н с к о г о р е б ё н к а?