Осень пишет - в ней Творцом заложено.
Это мой язык - и скуп, и сер,
У нее же проявлений множество
На любой задуманный манер.
Ей к лицу дождей печали частые
И лучей проклюнувшихся свет...
Все мы к этой осени причастные -
Кто в такое время не поэт?!
Осень пишет... Тихая и скромная,
Молчалив из уст ее итог.
Строки неудавшиеся комкает
И роняет под ноги листок...
---
рисунок: источник интернет
