Всё. Никаких стихов... Нет, верь! - Без дураков - и без крестов в кармане.
И попадись ты рАне - мы б побарахтались сердец не раня - в вине, в грехе, в дерьме и на диване.
Но не... И на... И вне.... И только мне - потОк, и пот, и пат. И шок, и шов, и мат.
Четырежды распят. На пятый раз - изъят - с концами.
Прости мне вой. И смерть - да каждый божий день приправленную снами,
И круговерть - вокруг да около, и недержание - солёным под глазами,
Прости июль - кровать-траву, игру в смешки, всё реже корешки, всё чаще по батве - вспотевшими руками.
Всё к чёрту - ну же! - жги!!! - напалмом... и стихи - несмелые штрихи , и юности грехи - и мостик между нами.
Казалось - целый воз. А оКазалось - до смешного мало.
А знаешь? Нас уже тогда - на корточках, взасос - не стало.