Я убит в Аргандабе
На не нашем песке
И валяюсь в канаве
Я с дырою в виске.
Равнодушна до слёз
Надо мной синева,
И за тысячи вёрст
За горами – Москва…
Тот угрюмый дехканин,
Что меня застрелил,
Трудовые афгани
На винтовку скопил
И, купив на базаре
Иностранный мультук,
Убежал в Кандагаре
В банду бывший наш «друг».
Для него мы – чужие,
Для него мы – беда,
Из далёкой России
Он не звал нас сюда!
Он Кораном напичкан,
Он в дурман погружён,
Чтёт старинный обычай
И имеет трёх жён.
Стал душманом дехканин,
Он стрелял, как косил:
Пятерых наших ранил,
А меня – застрелил.
И валяться мне долго
На не нашем песке
И разутым, и голым,
И с дырою в виске.
Неужели не может
Тот афганец понять,
Что свободу его же
Мы пришли защищать?
Дочего же забиты
Здесь все люди подряд:
Помнят только молитвы,
Маркса – знать не хотят!
Вот вернётся с подмогой
Поредевший мой взвод,
Перекроет дорогу
И мой труп подберёт.
В цинк меня запакуют,
А черёд подойдёт –
И поклажу лихую
Унесёт самолёт…
Я убит в Аргандабе
Девятнадцати лет
И валяюсь в канаве
И разут, и раздет.
……………………
Маме, с горя ослепшей,
Кто и как объяснит:
Ничего не успевший,-
Ну за что я убит?!...
1985г.