Восьмое марта вовсе не люблю.
Казалось бы, я – женщина... мой праздник.
Но в голове рифмуется – "в петлю",
А вместо "праздник" - нежное "проказник".
…Не заставлял, не принуждал никто...
Как говорится "К грязи грязь не липнет".
Но закрутилась жизнь моя винтом,
Всё меньше - белых, больше - чёрных линий.
А помнишь бар? И дым от сигарет…
Моей руки твоя рука коснулась.
В глаза взглянув, промолвил мне: "Привет".
В ответ я чуть смущённо улыбнулась.
По телу ток пронёсся в тыщу вольт! –
Я поняла тогда, что всё – пропала.
И имя странное твоё – Аскольд…
И столько - их не счесть - вина бокалов!
Потом такси...отель… и всё на том...
Но позже узнавала: Ты – Василий…
Вся жизнь теперь – немыслимым винтом,
Не раскрутить который… не осилить….