Это на уровне чувств, которые не хочу.
Я их сентябрем лечу. И отпускаю-каюсь.
Что мне их глубина. Это - моя вина:
Выпила их до дна и от похмелья маюсь.
Как мне себя держать на острие ножа?
/Можешь опять нажать, не вспоминая милость/.
Ветер осенью пьян. А жизнь, напустив туман,
Дописывает роман, где я так и не случилась...