Совсем счастливых я не знаю,
в грустях изнемогает мир,
счастливых в строчку забиваю
как сваю, как ориентир.
Когда тоска, когда стихая
уходит рифма за пунктир,
вздохнешь, пыль вздрогнет, и чихая
вдруг рассмеешься в клякспапир.
На долгих сумрачных трамваях
ты ездишь в скучный монастырь,
опять весь мир с трудом спасаешь,
а счастье пресно как кефир.
А Данте у себя в Аду
нашел любовь. И я найду.