Затянуть бы песню грустную,
только не дал Бог мне голоса,
я гляжу в долину русскую,
слышу тихий шорох колоса;
и гляжу на воду тёмную
по утрам. в минуты ранние.
Что же делать мне , бездомному?
Как постичь поля бескрайние?
Где-то там стояла ратуша.
Здесь гармони мнут в домах мехи.
И петляет Волга-матушка
посреди России-мачехи...