В осеннем ветре мокро всхлипнет боль
и отразится сумраком во взгляде...
То нотой Вагнера вдруг призовёт на бой,
то остудит душевностью Вивальди.
И словно из души, из сна, со дна
придут слова и тихо лягут в письма.
От слов: «Вообрази, я здесь одна...»
идут дожди и опадают листья.