Вечер наливался соком тьмы,
Выходили на берег сомы…
Открывали жадно пасти,
Им плевать, кто там у власти…
Это – сны… У пищи просто сны…
В пробках по дороге в никуда
Пролетают мысли и года.
Среди тысячи транскрипций
Ничему не измениться
Это - просто кризис, господа…
А на тройке с бубенцами Босх
Едет в утомленный миром мозг
И рисует там картины
Но, пока наполовину
Потому что в голове – навоз…
Вот и ночь, а мы еще стоим,
Вышел из болота херувим…
В чешуе стреляет мелочь,
Продает крыла и стрелы
Видимо, совсем неизлечим…
Скоро утро, стало быть, пора…
Скучная, постылая игра…
Бесконечная дорога
Пробкой я лечу до Бога
Только он сбежал еще вчера…