У людей есть странный недостаток…
Мы не знаем все - чего хотим…
Потерялся в жизни наш порядок.
Мы на свет, как бабочки летим…
Только кто из нас откуда знает,
Сколько свету этому гореть?
Сразу ведь никто не понимает,
Будет ли он гаснуть иль светлеть…
А когда мы всё же замечаем,
Что осталась только темнота,
В спешке лишь решенье принимаем,
Что лететь нам вовсе не туда…
* * *
Мы начинаем путаться и биться,
И вновь искать далёкий новый свет…
Уже другую цель хотим добиться
Уже пред нами новенький портрет…
И так один, второй, шестой, десятый…
Ну скоро ль будет наша цель близка?
И вроде опыт наш уже богатый…
А мы летим опять же не туда…
Проходят дни, порой недели, годы…
И наш полёт нам больше не любим.
И всё же мы летим на зов природы,
Не получая света, что хотим.
Но вот в один прекрасный миг понятно,
Что только отдаляем мы тот свет,
Который близок так и так приятно
Нам все же сможет сердце обогреть…
А если НЕ ДАНО нам пробудиться,
То остаётся в свете этом тлеть
Не сможем больше никуда пробиться,
Не сможем больше в небо улететь…