“Вальс гремит на бис
Вальсу вторит гром
Шабашем ночным
Воздух заражен
И глядит мессир
Молчалив и горд
Как ползет огонь
С Воробьевых гор”
Маргарита Пушкина
- Вашу руку, Миледи!
Руку!
Древний танец начала
по кругу,
по кругу…
Вы прекрасны, моя Королева!
Нас обтекает толпа,
как лавина обид и остывает,
кто справа,
кто слева…
Буря страстей для тебя!
Сила - хочу и могу!
Я сегодня играю тобой,
а завтра отдам врагу.
- Вот рука, Монсеньор!
Ведите!
В быстром танце исхода,
по кругу,
по кругу…
Вы мне льстите, Мессир!
Бал смертей?
Вас боится орава различных мастей,
как кобель озверевшую суку.
Деспотичность, Милорд!
Это так?
Силу питает страх.
Утро, наступит.
И все обратится в прах.
Бальный зал.
Блики свечей.
Тени.
Пары танцуя, сливаются
в круг,
в круг…
Не размыкая объятий,
ложась на ступени,
Не соглашаясь с судьбой и еще…
не приемля разлук.
Память дрожит,
вырывает последние строки,
Двое идут в пустоту,
обреченно смеясь.
- Вы меня никогда не простите, Миледи!
- Вы меня не забудете, Князь!