Она молчала, глядя в потолок,
А жизнь текла печально и лениво.
И там, где раньше колосилась нива,
Давно лежит увядший стебелёк.
На потолке едва мерцал плафон,
Покрытый густо пожелтевшей пылью,
А ей хотелось улететь в Севилью.
А может даже на Святой Афон.
Но громоздилась тень на потолке,
Мечты сводя к обыкновенной прозе.
Который год в миссионерской позе
Она лежала с сердцем на замке.
Но как помочь ей, Боже, вразуми!
Никто не знает, и она не знает.
Мне кажется,-пусть позу поменяет.
Или плафон почистит, чёрт возьми!