Сумасшедшему Фрэнки посвящается...
Шуршанье в голове не смолкнет ни на миг,
Оно упрямо требует ответа,
Но постараюсь я забыть про это
И сделать так, чтоб шорох этот стих.
Бездействием своим заполню пустоту,
И, копошась в души своей помоях,
Я буду изучать рисунки на обоях,
И задницей в небытие врасту.
* * *
Гляжу на мир сквозь смыслов листопад,
Повсюду – на аллеях, перекрёстках,
Стоят гробы в каких-то странных блёстках
И черепа других меня лежат.
И смотрят на меня провалами глазниц,
А я шепчу над каждым: «Бедный Йорик»,
Ищу глазами – где ж тот чёртов кролик,
Что, говорят, имеет сотни лиц?
И вот он вдалеке старинный черный лес,
И там пушистый многоликий братец,
Кривляясь, оттопырил средний палец,
Довольно похихикал и исчез.
А я стою одна и мозг слегка завис,
И лишь вопросом голову продуло:
За много лет уж сколько сигануло
За ним влюблённых бешеных Алис?
Решенье продолжать должна принять сама
Увы и ах, но КАЖДАЯ Алиса,
Неважно, поэтесса иль актриса…
Но, говорят, они сошли с ума…
Ну что же… прекратив писать белиберду,
Не замечая веток ёлок острых,
Уже бегу, ногой пиная воздух:
Постой, хитрец ушастый, Я иду!