Быть маленьким творцом среди людей -
Не получается пока - бумага терпит.
Я соэдаю свой мир из кладбищ и церквей,
Ведь жизнь моя придаток смерти.
Мне не дано описывать природу,
Все строчки мои мутны и неясны,
Не посвящаю я стихов народу,
Мои стихи безлики, но опасны.
В них между строчек дьявол притаился -
И Бог, и постоянна их борьба,
И я хочу, чтоб Бог в моих руках крепился
И побеждал, бросая все дела.
Мои стихи, как темнота перрона,
Где поезд встал на грешном полустанке,
И я поэт последнего вагона,
Проведший жизнь свою в стеклянной банке.
Но всё же я как некий стертый символ
Куда-то еду медленно, тягуче,
И где-то там в стране безумных иволг
Писать начну я и светлей, и лучше.
Но чтоб добраться - надо много сделать,
Но это будет лишь с победой Бога,
А если нет, то повезет больное тело
Тот поезд, что не знал дорогу,
И я умру в дороге хмурый, грустный,
Какой же смысл вести зловонный прах,
Но проводник, замученный и тусклый,
Отдаст приказ: Он жил только в стихах,
Но у него совсем не получалось,
И дьявол выиграл эту схватку с Богом,
И потому нам только и осталось,
Что проводить его в последнюю дорогу.
1999 г.