Стихи - изъян природы, как сутулость
и матушки ворчанье: "Сукин сын!",
и ощущение, что ты один,
пока природа вновь не шелохнулась.
Она, природа, утром предстает
через окно. Сквозь щелочки прицелов.
Во всех пространствах и любых пределах.
Она нематериальна, как полет.
Пока еще есть рыбаки и мост,
похожий на оазис браконьерства,
нет - на фрагмент совсем иного действа,
библейского - где рыбы, будто звезд.
Пока не мокнут листья у ольхи
в провале рухнувшего навзничь сада,
когда еще напишутся стихи -
те, что обман, соблазн, любовь, пощада...