***
Грущу и целую на прощанье солнце,
Этот день – он не такой, как вчера.
Может, завтра вечером звонко
Сломается кончик моего пера.
Неужели легко от тишины оглохнуть,
Смешно, не сказав ничего, уходить,
В последний раз под дождем промокнуть,
В последний раз кого-то любить?
Разве не человек придумал пальцы,
Держащие за горло все вокруг?
Один умрет, другой появится
И скажет, что он единственный друг.
И тот другой, как глупая осень,
Листьями на могилу мою упадет.
Я никогда не просил многого,
Пусть помолчит, простит и уйдет.
Уже, наверное, пожелтеет бумага
Моих исписанных листьев. Ну что ж,
Никто не видел дна оврага,
В котором время играет в сквош.
Радуюсь и целую солнце в губы.
Не готов сказать про себя «вчера».
Знаю, что я еще здесь нужен
Твердым росчерком своего пера.
29.06.2009 г.