И это кончится...

И это кончится, и это...
Разгар июля, листьев плеск.
Неслась зеленая карета
На опрокинувшийся лес.
Да, мы кричали чепуху,
Смеясь, бежали и кричали,
И эхо билось наверху,
И ветви радугу качали!
И дождь тебя лепил безбожно,
От вдохновения сгорая,
Он платья отсекал воздушность,
Движенья бедер создавая.
Он был мастак - трудяга дождь!
До сей поры, наверно, бродит,
Сосны качающейся дрожь
В меня вошла и не выходит...

И это кончилось, и это...
И вырос сын. И выпал снег.
Я жил и умер нашим летом
В дождливый, сумасшедший век.