Мы врём, как дышим, иногда зачем
и не понять, скорее по привычке.
Мы врём и пишем, врём, и мажем джем,
врём про любовь, и не берём в кавычки.
Газеты врут, политики и банки,
знакомые про жизненный успех,
врут карлики и страшно врут гиганты,
чтоб уважали, чтобы лучше всех.
К услугам ложь в любое время суток.
Хотим себя повыгодней продать.
Ведь честность благородных проституток
в том, чтоб за плату без обмана дать.
Успехи, катастрофы ли пророчат
нам борзописцы – в том кому-то прок.
Почьти нет правды в многозначьи строчек,
с трудом её находим между строк.
Зачем нам дан язык – и не пойму,
не отвечаем брату своему
открыто на поставленный вопрос,
как будто ветер истину унёс
и нет её в услышанных словах.
Ложь ядом оседает в головах,
выглядывает хитренько из глаз,
лишая чести, недостойных нас.
А правду говорить легко и сладко,
жаль, растеряли честные повадки.
Ведь истину мы чувствовали просто
покуда были маленького роста,
но изменили, повзрослев, себе,
поддавшись окружающей среде,
где лживость – род душевного уродства,
лишающего души благородства.
Жить в простоте, конечно, очень сложно
там, где готовы всё купить – продать.
Чтоб защитить себя, скрыть правду можно,
но невозможно постоянно врать.