…И запах скошенной травы, прощальный запах увяданья
Тебе поведает о том, о чем не скажется в словах:
Как изнурительно больны, неизлечимы опозданья,
Как лихорадочно знобит упущенное впопыхах.
Еще не холодно. Еще цветов подбрасывает лето,
И не заношен до седин наряд высокой синевы,
И зимних бабочек рои еще не вылупились где-то,
Чтобы обрушиться на мир… Но запах скошенной травы
Тебя преследует, идет вслед за тобой от дома к дому,
Он пробирается в подъезд, в квартиру входит без ключа.
Как будто просит вспоминать о чем-то прежде незнакомом,
Что невозможно оживить, осилить, заново начать.
И эта срезанная жизнь, уже подернутая тленьем,
За твой цепляется подол, но, не склоняя головы,
Ты пролетаешь над землей, горя незрячим нетерпеньем.
И за тобою – пустота. И запах скошенной травы.
2010 г.
