Написать бы о чувствах к тебе несколько строк,
И о том, что дороже ты бывшего - спору нет,
Подарила бы муза ,что ли, изысканный слог,
Но слегка улыбнувшись она улетает в рассвет.
Тут шепнула недавно, что ты антикварный комод,
Из ценнейшей и редкой породы дерева красного,
Ну а бывший, всего-то, бродяга и обормот,
Но любовь, как стихи - такая же штука заразная.
Вот сдуваю пылинки с комода и вовсе не жалуюсь,
Что же, прозой попробую как-то жить и писать,
А весною влюблюсь и рифмы посыпятся шалые,
И бессонницу с музой опять никуда не прогнать.