Инстинктам потакают дуры-утки
и чёрные предатели-грачи,
летят, где лучше, напрягая грудки,
посвистывая крыльями в ночи.
Одни лишь воробьи верны до гроба
своим насквозь пропрыганным местам.
Чужда им перелётная природа,
и городской «пейзаж» их не «достал».
Мне воробьиный облик стал постыл.
Захочешь выжить – разовьёшь таланты:
покрасил перья, крылья отрастил
и перелётным сделался мутантом.
Не измениться только воробью,
какие бы ни принимал решенья:
чирикаю и корочки клюю
и к новому привязан окруженью.