Он не из райских кущ возрос;
Он из полыни поднимался,
Иконостасом защищался
и дрался с ворогом всерьёз.
В холщовом простеньком наряде
на эшафот он хмуро шёл
и не сходил с кровавой пяди,
Пока на небо не взошёл.
О, Русский Дух, противник страха!
Когда у врат стоял рожон,
Ты был серпом вооружён
и не боялся сечной плахи!
И не на жизнь, а нА смерть билась
до одра пахотная рать...
Европе ль это объяснять?
Она всегда на Русь молилась!
Молилась страстно, но,...не боле,
И не могла помочь постом;
Дрожала липовым листом,
Пока ветра гуляли в поле.
И на исходе лютой сечи
мужик опять стоял хмельной,
И пил он снова квас ржаной,
И лез на глиняные печи.
О, Русский Дух! Твоя планида
не меч с окованным щитом,
А медовуха за столом
и хлебосольная Иссида!
Твоя родня --- соха и вилы,
Подсолнух жёлтый у межи,
И полный дом пахучей ржи,
Что златом ссыпало Ярило.