Мама, не бойся, мы все когда-нибудь вырастем. Вырастем и научимся пить, злословить.
Будем летать на Кипр, кому-то выдадим: «Мама моя потрясающе борщ готовит…»
Вырастем, мама, выпорхнем как синицы, за этими(как их?) убогими журавлями.
Так же бывает, мама, нам это снится: вот мы летим за ними, по нам стреляют…
Мама, мы все изменимся, мы закуримся, мы будем хуже вас, мы уже испорчены,
Нам никогда не изгнать из сердец той дури всей, что заставляет лепить сейчас многоточия.
Мы выйдем замуж мама, бокал шампанского, дети, совместный отпуск, его любовница..
Ты же всегда у меня хорошо готовила, почему я не научилась к любви готовиться?
Мы будем сильными мама, мы будем злобными. Мы будем славными воинами из камня.
Мы так полюбим прикидываться холодными, ты и не отличишь, просто верь мне, мама.
Мы уже выросли, мама, в чертогах города, мы уже звери в рамках, смешные - бойся.
Это же я твоя девочка, джинсы тертые. Просто проблемы и боль, как назло, удвоились.
Мы уже выросли мама, щенки голодные, мы городские, мама, в системах города
Нам уже проще воется – «Здесь все продано!», мама, мы только с виду такие гордые.
Мы уже учимся биться башкой о тверди, вдруг достучимся, откроет нам Мефистофель..
Мама, мы спорим с виски и льдом о смерти,
Хотя и не знаем, красива ли она в профиль.