Пришла пора шуршащих листьев.
Нет в цвете сочности и ласки.
И незаметно, без огласки,
Художник собирает кисти –
Немало Осени служил он,
Дружил с сентябрьским спелым солнцем.
И листьям – ласковым питомцам –
Он представлялся добрым джином.
И правил Цвет. Теперь же Звуком:
Шуршаньем, шиканьем, шипеньем,
И ветра пеньем откровенным,
И голых веток грустным стуком –
Наполнены в саду дорожки.
Подошвой шаркнешь – врассыпную
Листва бежит, забор штурмуя.
И – кто куда – несутся кошки.
фото из инета