Ветер мчится, листвою играя,
В свете уличных, ярких огней.
И по ней, всю заполнив до края,
Гонят стадо железных коней.
Их блестящие, мрачные крупы,
Как гробы из металла, текут.
Словно, в каждом из них, чьи-то трупы
Устремляются в Лету-реку.
Вот такие гнетут параллели
И уже не родиться мечте,
Чтобы улицы вновь опустели,
В стародавней своей чистоте.