Владиславу Крапивину
Мой сверстник в далёком Кабуле
Не спит - он боится за сына.
Я б тоже, понятно, боялась,
Ведь в городе годы подряд
Живут все от пули до пули,
И в горы уходят мужчины,
И нету войны - да частенько
На улицах взрывы гремят.
Вздохнув, я его утешаю:
“Ты знаешь, живет на Урале
Один человек - он писатель,
Он занят и ночью и днём.
А в книгах его оживают
Шторма, капитаны, штурвалы.
Он пишет о мальчиках русских,
Как будто о сыне твоём.
Мой сверстник не слушает. Хмурясь,
Он весь заблудился в тревоге.
Она его лупит и хлещет,
Как ветки в уральском лесу.
“Не верь, - говорю я, волнуясь,-
Нет в мире последней дороги!
А есть в нем Писатель. Есть вещи,
Что нас непременно спасут.
Ты знаешь, сейчас на Урале
Он книгу, наверное, пишет.
Горит на столе его лампа.
Снега за окошком легли…
Но это враньё, что мальчишек
Смерть забирает реже,
Ведь пулеметы режут
Часто у самой земли.