Мои стихи живут во мне,
Как не родившиеся дети…
И держат от меня в секрете
Рожденья своего момент.
Они живут во мне давно:
В моей мечте, поступках, фразах,
Но долго поджидают часа,
Как благородное вино, -
Когда появятся на свет,
Со всеми муками рожденья…
И радостью освобожденья
Я поделюсь за много лет
С тобой, читатель дорогой,
Прими же их душой и сердцем,
А не от скуки, по инерции
Строку, глотая за строкой…
Любой из них, как первоцвет,
Как редкий цветик - семицветик…
И мы с тобой теперь в ответе:
Случится чудо или нет?
Откроешь ты волшебный мир
Стихов, - цветочную поляну…
Или они в тени завянут,
Растают, как во рту пломбир…
Пока стихи живут во мне, -
Тревожат, ранят мою душу,
Но, если вырвутся наружу, -
Становится ещё больней,
Когда новорождённый стих,
Никто не примет, не приветит…
Как ни милы чужие дети,
Но любим все мы лишь своих…
Фотография взята из свободного доступа всемирной сети ИНТЕРНЕТ. Спасибо автору. (Если будут возражения - удалю)