Мне Есенинской грусти не превозмочь...
В окна смотрят холодные ветки,
Рассвело, отлетает в прошедшее ночь,
В темь на запад подобно монетке.
А последние листики «из могикан»
Всё трепещут в ветр'ах сиротливо…
Вас любила сама Айседора Дункан
И была даже с Вами счастливой.
Чёрт побрал Вас родиться в российской глуши,
Дорогой мой, Серёжа Есенин!
Вам для Вашей такой неспокойной души
Лучше б сразу в Париже, у Сены,
Лучше б сразу в какой-нибудь эдак Техас,
Ну, а Вы родил'ись здесь в России.
Кто ж избрал на такие печалия Вас? ...
На такие мученья? ... спросить бы…
За окошком холодным осенний рассвет,
Я в раздумии о трагичном:
Что же значит такое - "Российский поэт"
В этом хаосе не поэтичном?...