Ну, вот опять...
Опять на сцене Осень...
Визгливый сюр...
Опять крупинки слёз...
Когда-то их,
закопанный под озимь,
Блаженно пил
посаженый овёс.
Бродяга – ветер,
раздувая ряски,
Стучит нам в дверь,
как будто мы глухи,
А Осень рвёт
голосовые связки,
Бросая в небо
горсти шелухи.
Потом, вживаясь
в дикий образ рьяно,
Вокальный дар
прилюдно обнажив,
Акустиками
меццо и сопрано
Колоратур
вонзает в Вас ножи!
Как Бартоле:
картинно, броско, сильно,
То вверх, то вниз,
то - плавный вальс, то – вой!
Как будто Вы
на опере Россини,
Иль Шостакович
где-то за спиной...
........................................................
Когда меня
жена за что-то кОсит,
Я, улыбнувшись ей,
пою не в лад:
«Весна моя!
Ну, не рядись под Осень!
Я, право же,
ни в чём
не виноват!»