Открываешь свой рот, начинаешь рассказ,
Но пустеют напротив донышки глаз,
Закрываешь свой рот, прекращаешь, рассказ,
Мне пора, извините, -
я в сведущий раз…
Лист не нужен, компьютер и текстовый файл,
На экране бело – пуст бездонный провал…
В ожидании клавиш - услужливый ряд,
В нетерпении мысли, -
пора на парад!
Сколько было их пишущих? Сколько их есть?
Остальным подарившим из прошлого весть,
Осмелевших оставить себя в временах,
Уберегших слова,
уготованных в прах!
Где табличка с ценой? Где издатель – пророк?
Где читатель внимающий сладко и впрок,
Где филологов, критиков умных ряды,
Да неужто в напраслину
адски труды?
Я один, лишь один из миллионов – кто я?
Графоман или гений – О участь моя!
Я Спиноза – оставивший МИРА модель,
Или опытный пользователь
словарей?
- Стой, остынь, я ответы простые найду:
- Ты звено в бесконечном попыток ряду,
- Светлячок в лабиринте заблудшей души,
- Ты - отчаянье в преддверии -
пустоты….
- Ты тщеславия раб, ощутивший
забвения
близкого
страх.