Когда-то давно, ещё в пору раскалённых странствий под Сальском, заметил, что издалека видные в степи свечи мальвы с крупными цветами напоминают свирель: раскрываясь отнюдь не синхронно, в вЕдомых лишь им самим комбинациях и темпе, цветы являют мгновенный срез звука, истекающего из "отверстий" неслышной мелодией. Знойной, вязкой, чудесной. Если ветер заставляет цветы трепетать, оживать, подобие кратно укрепляется... Пару дней тому наткнулся на искусственно высаженную алую мальву возле подъезда соседнего дома - и, как озноб, кожей ощутил звенящий шёпот степи, её зов!
Вновь алым цветёт
твой медоносный напев,
дудочка мальвы...