Пришла… вздохнула невзначай…
Пожала мокрыми плечами…
Прости - промолвила… прощай!
И неба брызнула слезами…
Простила всё… Себе… другим…
За всё, чему и нет прощенья…
За обреченность быть с другим…
За жесткость с неба приземленья…
За то, что с Ангелом Душа,
Никак не воссоединится…
Что переучена левша
В правшу… и что она не птица…
За то, что ночь смешалась с днём…
За то, что год /на день похожий/
Мечтает оказаться сном –
Но лишь случаен, как прохожий…
Печален, как летящий клин
Птиц перелётных, столь привычный сплин…
Звонок под утро /неизбежно в восемь/
Разбудит Душу в серый, мокрый день…
Прости, что я напоминаю тень,
Моя родная, пламенная Осень…
