Ты видишь, как умирает лист.
И прохожий идет мимо, себе на уме.
Вот уже и в твою форточку проскользнуло
Морозное утро, зеленью последнего винограда,
Покрытого инеем налета.
Но лужайка в саду все так же девственно зелена.
Может это дежавю.
Но кажется уже средняя осень.
Кажется, что в твоей руке сухой лист
И ты крошишь его мелко…
