они скажут, мы были последней расой романтиков.
они - красивые, с золотыми раскосыми.
мы будем спать. они будут лучше нас -
тех, кому мамы вплетали в косы, в галстуки-бантики
воспалённые девяностые.
они разберут и изучат нас,
и мы, вечно дерзкие, вечно пьяные, вдруг окажемся вечно святы.
гибкие, рослые люди, тонкими пальцами
на своих иконах нарисуют наши оливки глаз
медные от заката.
я курю. струйки дыма от каждой следующей сигареты
вьются, остаются цвести лианами в волосах.
я не знаю, но может быть наши дети
увидят, где закончится эта встречная и начнётся белая полоса
пока мы здесь, они штопают
алые паруса.