Из исторических миниатюр
В трактире старом в зареве камина
День догорал, и яд в вино был брошен,
И черный человек, прошедший мимо,
Был мраком скрыт и снегом запорошен.
И пламенем дрожа, горели свечи,
От сквозняка поскрипывали двери,
Был Моцарт упоительно беспечен,
Но мрачен был Антонио Сальери.
И выпито вино, и реквиема звуки
Наполнили предчуствием тот вечер.
Играл маэстро, но слабели руки,
И черный человек давил на плечи.
История тех лет
была ли так возможна,
И был ли Моцарт другу ненавистен?
Ведь правда иногда сожительствует с ложью,
А слухи привлекательнее истин.
Пройдемся Веной...
В старом тихом сквере,
Где аромат жасмина и левкоя,
Мне кажется, что бродит дух Сальери,
Не знающий и в вечности покоя.