ПОСВЯЩАЕТСЯ ЧОНТВАРИ
Твой вечер расплылся в улыбке.
Цикады играют на цитрах.
Слова одиноки и зыбки,-
мерцают на старых палитрах.
Я знаю здесь каждую ноту
и дрожь отражений в затонах
извилисто на позолоту
ложится, плутая в законах,
которые пишет искусство
рукою безумного мэтра…
И кажется до безрассудства,
до неба – не более метра.