*
Что толку жить, когда проклятый Рим -
единственной дорогой под ногами,
когда с его бессильными богами
как с равными под вечер говорим?
Что толку пить, тоски не видя дно
на дне неосушимого фиала,
когда чтобы напиться - жизни мало,
водой не превращенною в вино?
Что толку строить, если будет прах?
Пигмалион, оставь, не мучай мрамор.
Нам не найти что мы искали в храмах
на полных словоблудия пирах.
Но жить, и пить, и строить есть резон -
когда пожар откроет горизонт.
*
Наш Рим сгорит. Над древностью руин
потомки понастроят Колизеи,
чтоб любоваться как мы в них горим,
и упиваться зрелищем, глазея
как мы всегда - из полымя - в огонь,
всегда в огонь, минуя лед и прорубь,
и как наш пепел - пальцем только тронь -
становится алмазом высшей пробы,
сияющей, прозрачной чистоты,
и как в нем снова - бешеное пламя.
Нам не дано, пойми же ты, остыть
и время лжет, не властное над нами.
Смотри без страха в огненный кристалл,
ведь из огня - всегда приходит Феникс.
А демиурги, нас писать устав,
однажды казнь нам вечную отменят.