Она еще не цвета янтаря –
Смола земли, текущая во мне.
Кириллицею не засорена,
И там, на дне,
Живой фонарик светит в тишине
Чуть впереди пера.
Но там уже – за этой тишиной,
В тех подземельях, где порядок дней
Предвосхищает замысел земной
Любви, – за ней
Слетается на свет огней
Пчелиный рой,
Выискивая тонкие места
С той стороны листа.