Раскуривала трубку ночь-старуха,
Дымок пускала пеленой туманной.
Привычно, ровно в полночь, филин ухал,
И месяц вынул ножик из кармана.
Тянули сосны шеи любопытно:
Видна ль ещё вершина дальней сопки?
Принюхивались – чем туман пропитан?
На ощупь – из чего он всё же соткан?
А где-то ёжик засопел печально:
– Ишь накурила – хоть топор, ей богу!
Махнул с досады лапкой на прощанье
И растворился за ночным порогом…