Выходит лето в осень покурить и горьким дымом наполняет воздух...
Банальностью больны календари (похоже в детстве их кормили ГОСТом).
Из года в год - одни и те же дни, одни и те же жалобные песни,
За сотни лет наскучили они - и богу, и чертям неинтересно...
И мой сентябрь до синевы избит. С небес лишь дождик на меня косится,
Носатый чайник на плите шипит: "Совсем забыла про свою синицу!..
Послушай, рифмы - это не твоё... Давай мы лучше наваяем очерк?..
А журавлю вослед скажи "Адьё!" и посморкайся в кружевной платочек.
Пусть мимо пролетающий косяк прицельно бьёт помётом журавлиным,
Изгадив неизбежно всё и вся демисезонным алкогольным сплином,
Мы будем жить и не писать стихов, не "пить до дна" и не терзать "багрянец",
Лечить поэтство чаем с молоком, кормить синиц, сорить календарями..."