этому миру не дашь ничего нового, и даже уже единожды данное — не переиначишь.
кто-то уже записывал — слово в слово — то, что ты набираешь ночами в блокноте и ворде, потом распечатывал, продавал, покупал, пропивал сдачу.
кто-то уже выискивал тот же повод, описывал тот же город, те же слова выдыхал вместе с дымом в холодный воздух.
твои записки на стенах кровью и мелом уже раздавались прохожим на улицах в виде листовок, падали на асфальт, истлевали в пыль, неопознанные.
кто-то — вот так же прищурившись вечным недосыпанием — уже распинал себя рифмами на автобусной остановке.
тысяча сотое утро, бегущее течью в кране — все это было — в чьем-то эпиграфе, предисловии, послевкусии, комментариях и концовке.
и не это ли плюс бесцензурной свободы выбора — мы все загоняемся напрочь избитыми темами, но согласись — ведь оно до сих пор иногда работает.
ты пишешь унылый блюз, как и сотни до, и скармливаешь системе, и все это "кажется копией, снятой с копии, снятой с копии.."